Адрес для входа в РФ: exler.world
Стихоплюйцы
Почти у каждого человека в жизни бывает такой момент, когда в грудях что-то щемит, щемит, и в конце концов выщемляется в то, что человек садится за стол и карандашом или ручкой вдруг пишет какие-то рифмованные строчи, а потом долго и задумчиво чешет в репе, пытаясь сообразить, что это за талант такой в нем внезапно прорвался.
А ведь так прикольно - ощущать себя настоящим поэтом! Вот встал эдак посреди ночи и вдохновенно набарабанил что-нибудь лирическое из серии:
Как корабль в закоулках мечты,
Я сегодня борща накачу.
Потому что нет лучше мечты,
Чем всю жизнь не ходить к врачу.
Ну, или что-нибудь пронзительно романтическое:
Я любил тебя сто тысяч раз,
Даже пару раз - на окне.
Но ты крикнула мне: "Пидарас",
И теперь я реально в говне.
(Стихотворение, кстати, принадлежит перу восьмиклассника. Он мне прислал несколько своих стихов с просьбой покритиковать. Я ответил, что это выше всяких оценок. Но ниже всякой критики.)
Подавляющее большинство этих людей отлично понимает, что слова, сложенные в приглаженные или неуклюжие рифмы, - это вовсе еще не стихи. Поэтому стихотворный зуд в них быстро проходит, и через некоторое время они свои потуги вспоминают с легкой усмешкой.
Но есть намного более страшный разряд людей, которые к этому своему стихоплетству относится совершенно серьезно. И ладно - писали бы "в стол", ну или в свой бложик, где это дело можно просто не читать. Так нет! Они обычно выбирают самый неподходящий момент - какую-нибудь пьянку или иное сборище, - выдвигаются вперед, достают листочек и со словами "Я тут кое-что накропал" начинают зачитывать эту кошмарную бредятину.
Это особенно подло, потому что окружающим в этом случае просто некуда деваться. Они не могут его прервать, они не могут прямо сказать: "Старичок, завязывал бы ты это дело, полный же кошмар получается", - ведь он типа как их друг. Поэтому мало того, что они вынуждены слушать этот дурдом, но и еще должны выдавливать из себя слова одобрения или, не дай бог, восхищения, если стихоплет - особенно обидчивый.
И нет от этих стихоплетов спасения, кроме как отравить их - хотя бы несвежей едой, чтобы они подольше не выходили из кабинетика задумчивости.
Что интересно, я был знаком с двумя людьми, которые писали реально прекрасные стихи. Это была настоящая поэзия. Ни один из них на пьянках свои стихи не читал. Первый считал, что его стихи намного выше того, чтобы их озвучивать на пьянках (и он был абсолютно прав), а второй честно говорил, что читает свои стихи только тем, кто заплатил за билет на его творческий вечер (и он тоже был аболютно прав).
Так почему же эти стихоплеты лезут ко всем со своими виршами, а? Как их отучить? Не убивать же их?!! Вроде и люди хорошие. Но есть в них один такой маленький недостаток. Который убивает любые их достоинства!
Я раньше тоже любил подоставать пьяную компанию своими лирическими - романтическими песнями, но теперь жалею друзей и кроме нижеподобного ничего не читаю:
Родная, не ругай меня,
Что сильно трачусь на тебя,
Поверь, я не могу иначе...
Ах, знала б ты, сколько на баб я трачу...
...
на хуторе, в далёком детстве
свинью у деда оседлал...
шмат сала он потом прислал
и передал, чтоб без кокетства
здоровья я ему желал
Но вот мой тесть начал издавать одну книгу стихов за другой.
Это конечно графоманство, но есть отдельные стихи очень даже ничего.
Меня тоже один раз посетила муза. 😄
Прошло больше 10-ти лет, одно четверостишье мне нравится до сих пор, я иногда использую его на форумах.
Но настоящее признание я ощутил, когда нашел в инете, случай когда его процитировал абсолютно не известный мне человек. 😄
Так что у меня как в песне, от музы остались две строки(или 4-ре но короче) 😄 Спасибо музе, мне хватает!
Гуманный метод отучения - психотерапия. Научит, как компенсировать нарциссическую часть личности.
Только сами они к психологу с этим не пойдут, ибо не они страдают, а принудительная терапия у нас в стране только по постановлению суда 😒
Ну а так, нарцисс пребывает в одной из двух крайностей: в переживании собственного величия или собственной ничтожности. Читать стихи он лезет в фазе величия. В фазе ничтожности, скорее, сползет в норку ниже плинтуса и будет там себя грызть.
Вывод - можно попытаться нарцисса как следует обломать. Например, дружно поржать над ним. Жестоко, да, но зато второй раз он уже не рискнет. Слишком мучительно переживает непризнанность.
Плохо то, что иногда они кроме себя уже никого не слышат. Тогда отвести его в дальнюю комнату, поставить перед микрофоном и попросить записать свои стихи для истории, чтобы хозяева, долгими вечерами, могли наслаждаться высокой поэзией... Если он уже на стадии глухоты, может и поверит. 😄
Ну, как раз присылаемые шедевры меня не волнуют - я их просто не читаю. И среди друзей у меня виршеплетов нет. Но иногда нарываешься в чужой компании, бывает...
512
404
0 18
Это так называемые цифровые стихи:
Читать с выражением!
Пушкин
17 30 48
140 10 01
126 138
140 3 501
Маяковский
2 46 38 1
116 14 20!
15 14 21
14 0 17
Есенин
14 126 14
132 17 43...
16 42 511
704 83
170! 16 39
514 700 142
612 349
17 114 02
Веселые:
2 15 42
42 15
37 08 5
20 20 20!
7 14 100 0
2 00 13
37 08 5
20 20 20!
Грустные:
511 16
5 20 337
712 19
2000047
Да, шикарная штука 😉
Самое прикольное, что в ответ этот пост куча народу стала выкладывать свои стихи... Я плачу...
про таких Алекс и написал "есть намного более страшный разряд людей". просто с развитием и-нета, их становится все больше и больше. и "выступают" они уже не только на пьянках.
Алекс просто провел эдакий психологический тест. и некоторые его не прошли. 😉
Не Серебряный, бл., Век.
Но назло всем пи..расам
Стихи пишет человек! (C)
Стать бы мне авторучкой твоей,
Чтоб вовеки с тобой не расстаться."
Киркоров подслушал вас, переосмыслил творчески и родил нетленку "Зайка моя" 😄
"Ну вот например из раннего:
Стать бы мне авторучкой твоей,
Чтоб вовеки с тобой не расстаться."
Киркоров подслушал вас, переосмыслил творчески и родил нетленку "Зайка моя"
314 103
12 40 115
16 83
17 30 18
314 103
12 40 115
16 83
Гениально!
Ну вот например из раннего:
Стать бы мне авторучкой твоей,
Чтоб вовеки с тобой не расстаться.
Быть в руках у тебя целый день,
Твоих губ ежечасно касаться...
Особенно, желательно, газетных и не столичных, хотя последнее не обязательно. Возможно, они рассказывали вам, какое количество графоманов присылает и приносит свои опусы в редакции. Причем их совершенно не волнует фраза, которую им обязательно говорят: "Извините, но стихи мы не печатаем НИКОГДА!!!". Они говорят: "Ничего-ничего, пусть они у вас полежат, а вдруг пригодятся..,".
Стихи (а иногда и проза) действительно пригождаются - для того, чтобы их читать на редакционных пьянках вслух и сползать под стол.
Причем особенно весело, когда авторы появляются через полгода и просят вернуть "те два листика"... Про которые уже все забыли и, скорее всего, выкинули...
За оценку Алексу - таки респект, нейтрально выступил.
;-)
- В этом году я положу на музыку...
- Очень рад. Я думаю все ценители музыки будут приветствовать это ваше решение.
В институте на парте я накорябал гениальные строки:
Холодный ветер дует мне в лицо,
Колючий снег до крови ранит щеки.
Ну почему так много подлецов,
Ну почему вы, люди, так жестоки.
Через неделю у нас были занятия в той же аудитории, я сел за ту же парту и прочитал написанное кем-то продолжение:
Как мог, боролся с притяжением земли,
Но падал, обливал прохожих грязью.
Ну почему опять меня тошнит,
Ну почему я стал такою мразью.
За дословность не ручаюсь, но смысл был таков. Может быть, удачная пародия на плохие стихи ненавязчиво даст понять стихоплету никчемность его творений?
Сполз под стол 😄
Сполз под стол 😄
Нежно-бесстрастная,
Нежно-холодная,
Вечно подвластная,
Вечно свободная.
К берегу льнущая,
Томно-ревнивая,
В море бегущая,
Вольнолюбивая.
В бездне рожденная,
Смертью грозящая,
В небо влюбленная,
Тайной манящая.
Лживая, ясная,
Звучно-печальная,
Чуждо-прекрасная,
Близкая, дальняя…
Слева направо.
А вот это кто написал? может, я, может - нет. Просто оценка - как это написано?
Господин Николай Минский , какими судьбами?! 😄
Нежно-бесстрастная,
Нежно-холодная,
Вечно подвластная,
Вечно свободная.
К берегу льнущая,
Томно-ревнивая,
В море бегущая,
Вольнолюбивая.
В бездне рожденная,
Смертью грозящая,
В небо влюбленная,
Тайной манящая.
Лживая, ясная,
Звучно-печальная,
Чуждо-прекрасная,
Близкая, дальняя…
В бутылку закрытая,
Спиртосодержащая,
Еще не распитая.
За денежки куплена
В авоську положена,
Домой притаранена,
Чуть подзаморожена.
По горлу текущая,
Кишки мне согревшая...
Вдург в ухо орущая:
- Вот пьянь о...вшая!
А вот это кто написал? может, я, может - нет. Просто оценка - как это написано?
Николай Минский 1896
Врядли, что Николай - это вы.
Всё проще простого - не может быть проще,
Не может быть лучше, добрее, светлее,
Не может быть хуже, чернее и злее,
Не может быть маски чуднее и страньше,
Не может быть ласковой, в лоб нежной фальши,
Не может быть много, не может быть мало,
Не может быть, чтобы тебя не хватало...
Не может быть проще - всё проще простого...
Тела губят чувства... А чувства - лишь слово...
(c) мой, ессно
И нет от этих стихоплетов спасения, кроме как отравить их - хотя бы несвежей едой, чтобы они подольше не выходили из кабинетика задумчивости.
И главное - не оставить там бумаги, чтобы не марали 😄.
Все ужасней и гаже стихи,
С каждым веком они только хуже.
Каждый мнит, что он с рифмою дружен,
А стихи невозможно плохи.
Все в поэзию прут – от сохи,
От тоски, от безделья и скуки.
Им бы делом занять свои руки,
Вместо этого пишут стихи.
Еще бы.
Творческий марш
Как по первой, по главной, большой полосе
Наши лошади скачут со всеми, как все;
Наши кони совсем не крылаты,
Им хватает овса, нам - зарплаты.
По второй, по зеленой, пустой полосе -
Ни коня, ни подковы - лишь лавры в росе,
А вверху пролетают Пегасы -
Это признанных гениев трассы.
А по третьей, по самой прямой полосе
Мчатся те, кто сегодня быстрее, чем все -
Скакуны по проблемам эпохи;
Говорят, что их сила - в горохе.
По четвертой, по славной, такой боевой
Едут наши Русланы на бой с Головой;
Голова им, как видно, мешает,
И спокойствия ноги лишают.
А по пятой, по грустной, худой полосе
Рвутся тощие клячи туда, куда все,
Волоча рахитичные крыльца -
Это те, чей талант не раскрылся...
По шестой, по бетонной, гудят сапоги:
Разлетайся, Пегасы, ховайся, враги! -
Графоманы идут, графоманы,
И везут на лафетах романы.
А седьмая полоска почти не видна;
Говорят, что она-то как раз и важна,
Но пока доказательства нету -
Кто ж пойдет на невзрачную эту!..
Музыканты играют и музы парят,
И таланты творят, и атланты стоят,
И никто не остался без дела -
Нынче творчеству нету предела!
